Poemas del maestro

DEL FINAO

Aquella tarde se habló del finao
La viuda que estaba presente
hizo una que otra acotación fue
el Lucho quien tocó el tema

la mesa estaba repleta casi no habían
extranjeros Sólo chilenos unos cuantos
cigarrillos el sol alumbraba fuera del recinto
y los niños gritaban en dos idiomas

fuera de que se conversó mucho sobre otras cosas
era imposible que no se le mencionara
era imposible
todos sentimos el corazón adentro
cuando

aquella tarde por estos lados
se habló del finao que cuatro años atrás
se la jugó sin asco


LAS ENCOMIENDAS

Algunos somos lo suficientemente jóvenes
como para tener madres.
Por eso a veces los carteros ingleses
golpean con los pies nuestras puertas
y traen inmensas encomiendas de Chile.

Dicen
"somos los carteros y traemos encomiendas"
entonces nosotros
"pasen a tomarse un cafecito"
y ellos
"no, no, somos ingleses y trabajamos de 8 a 12"
y nos dejan paquetes amarrados con mucha fuerza
y grandes letras muy marcadas como
si las madres temieran que el avión perdiera el rumbo
y la encomienda fuera a parar a manos de algún Africano
Costarricense o Florentino de parecido nombre al nuestro.

Pero eso no es todo, no es ni la mitad
las encomiendas traen pequeños milagros
traen retazos de luces y aromas traen
fieles formas de sombras preconcebidas
por nosotros traen suciedades para
el alma del que todos sabemos.

Sí, acá llueve firme y
el exilio no puede impedir que las madres
nos envíen encomiendas
con gruesas letras y cáñamo
escogido.



No era Cecilia

Yo tuve una amiga que se llamó Cecilia

ese no era su nombre pero eso no importa

con Cecilia nos encontrábamos en un parque sin extensiones

un lugar iluminado por sus lagunas

caminábamos sin tocarnos ni hablar

yo al lado de ella ella al lado mío

Cecilia quería ir a un Club de Jazz en esa

extraña ciudad

hoy Cecilia está muerta

murió hace años

Leí la noticia en un diario con despreocupación

porque nunca supe que Cecilia había muerto

porque Cecilia no se llamaba Cecilia

se llamaba papel de diario chilena muerta

sudaca desaparecida chicana quemada

pero era joven y era hermosa

esperaba mis humeantes poemas

¡cuando yo era el huevón más sólo del mundo!

¡Cecilia era el contacto con la otra voz!

con tu voz

murió Cecilia la que soñaba con la revolución la que

soñaba con ese poema

hace muchos años nos abrazamos en ese parque de

luz y última vez

no sabíamos que era la última vez y por siempre

nos abrazamos no más como dos jóvenes chilenos

en el destierro más absoluto

nunca intercambiamos promesas de ningún tipo

porque ella era la promesa porque yo era la promesa

hoy sus huesitos enterrados quizá dónde

hoy los míos temblando vivos





poema inédito de Mauricio Redolés



Confesión matinal.

Siempre pero con distintas luces
se me repite la misma pesadilla
la que tuve la noche del once de octubre de 1980
fue la siguiente:

Una línea de tren partía en dos la ciudad
esa línea no era posible atravesarla
por ella pasaban todos los trenes atrasados del mundo
descuartizando los intrépidos que osaban cruzarla
por eso a uno y otro lado los simples mortales
nos mirábamos las caras e intentábamos cambiar voces
sobre nuestras vidas.

(Uno de ellos era el Nano
y yo le gritaba
"Nano juntémonos alguna vez en la vida"
y el Nano me contestaba
"Sí, pero estamos envejeciendo cada vez más")



MMMMH!

Hubo una vez un reino
en el cual la ley principal decía

-SERAS SECTARIO-
Resultado?
Las mariposas se negaron a trabajar con las flores
y sucumbió la primavera.


Becker 69

Por una mirada, un mundo
Por una caricia, un cielo
Por un polvito
¡ah! Yo no sé qué daría por un polvito.



en Revista Contramuro (Oct-Nov, 1984 Nº12) época en que M. Redoles, residía en Italia.



NO IMPORTA

hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor...
hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la liberación de la mujer
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la rebelión punk
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen que en un poema se pueda decir:
viejo culiao
no importa oh...!

No importa, si yo la quiero y usté me quiere
No importa, escuchemos... la mitad de la humanidad que sangra una vez al mes por toda la humanidad
No importa, avivemos la cueca punk
No importa oh!!! escribamos poemas llenos de groserías,
y metámonos el espíritu al bolsillo perro,
No importa oh!!!